Собирая остатки вдохновения

Здесь быть ещё чуть  меньше часа.
Пустая кружка на столе,
А в голове - густая масса
Из странных слов, привычных мне.

Вокруг цветы, скорей деревья,
Безликих несколько людей...
И для меня в них нет значенья,
Как в глупой стайке голубей.

Минуты тянутся, как вечность,
Когда вокруг нет никого,
Кто смог бы мне вернуть беспечность,
Ведь здесь так скучно... Ничего.

Всё как-то серо, даже мнится,
Что всё, что вижу на столе
В бесцветной гамме утопиться
Мечтает, в сумеречном сне.

Такой же серый пар туманом
Струится, как в печальный день,
От чашки с чаем, как-то странно
Не до конца ушедшим в тень.

И очень медленно, неслышно,
Окрасив в сепию столы,
Как две звезды на "небо" вышли
Двух бледных лампочек огни.

Как будто в брошенном театре
Забытым зрителем сижу,
Мечтая тщетно о спектакле...
Довольно. Всё. Я ухожу.

А там, снаружи, дикий холод,
И тихо наступает мгла...
И ветер сносит этот город,
И в этом ветре я одна...
(с)
http://www.stihi.ru/avtor/mstyatya